Poema- O mar de correntes

Todos admiram o preto no palco,

mas poucos suportam ver a pele preta na rua.

Apreciam a força, o ritmo, o talento,

mas rejeitam a verdade que a pele carrega.

Colocaram correntes em quem já tinha asas.

Roubaram nomes, apagaram línguas, silenciaram os deuses.

E ainda disseram que estavam “civilizando”.

Não eram escravos.

Eram reis, rainhas.

Guardiões do saber antes que o mapa tivesse contornos.

Hoje dizem

Foi no passado.

Mas o passado nunca partiu.

Apenas aprendeu a se disfarçar.

Veste farda, veste terno e veste silêncio.

O chicote virou estatística.

A senzala virou periferia.

O navio negreiro virou sistema.

E a escravidão, oportunidade negada.

O corpo negro é confundido com perigo.

A palavra negra ainda vale menos.

O sangue preto seca antes de escorrer nas manchetes.

A história negra foi editada com tesoura branca.

A mulher negra?

Foi usada.

Depois esquecida.

Mas carrega nos ombros os filhos do mundo

e ainda sorri com dignidade que o mundo não reconhece.

Quem defende meritocracia

nunca começou a corrida com os pés acorrentados.

Nunca precisou ser duas vezes melhor

para ser visto como quase igual.

Negro não é moda.

É cicatriz exposta em vitrine de indiferença.

Negro não é tendência.

É eco do que tentaram silenciar por séculos.

Não se trata de vingança.

Trata-se de justiça.

De memória.

De coragem para parar de fingir

que está tudo bem quando ainda se morre por ser negro.

Quem não sente nada ao ler isso

já escolheu o lado da omissão.

Mas quem engole em seco,

quem  cala diante da dor,

quem chora em silêncio,

ainda pode ser salvo.

Negro não é cor.

É prova viva de que o ouro pode habitar a pele

e ainda ser tratado como poeira.

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