Poema- Canção da mata

Por entre as veredas longas onde o vento se deita, ergue-se o dia lento, qual velho camponês curvado, e a terra, vermelha e viva, abre o peito ressequido para acolher o suor do homem que nela põe seu fado.

Nas brenhas que o sol coroa, canta o sabiá sereno as folhas, de tão antigas, guardam segredos do tempo, e o rio, que nunca apressa, leva em suas águas mansas

as dores de quem labuta e o amor de quem é atento.

Eu, filho destes sertões, que o mato abraça e consome, carrego o peso da enxada como quem carrega o nome.

Mas quando a tarde desmaia num tom de ouro e púrpura, meu peito se firma e canta — pois é em ti que a alma pulsa.

Ó minha doce senhora, flor que Deus plantou na sombra, teu olhar é brisa leve sobre o rosto de quem sofre;

e teu riso, fonte clara onde até a saudade dorme, é consolo para o homem que vive entre céu e os rochedos.

Aqui, onde o chumbo das nuvens ameaça as madrugadas e o trovão, senhor antigo, açoita o rancho de barro, amo-te com força brava, tal qual o vento das matas que rasga folhas e troncos, mas nunca perde o passo.

Se a vida, por vezes, pesa — qual saco cheio de milho — tu és o alívio doce que ponho sobre o ombro.

És o canto que me guia pelas sendas do destino, és o lume da esperança quando o mundo fica assombro.

E juro, diante da lua, testemunha das distâncias, que hei de te amar, minha bela, enquanto o campo florir,

enquanto houver rio que corra, e o sabiá tenha canto, e o roçar da noite antiga lembrar-me de te sentir.

Pois ainda que o tempo passe, e a roça tome meus dias, teu nome, qual prece antiga, minha alma há de repetir.

E quando o sol, já cansado, encerrar minha jornada, serás tu, minha morena, meu derradeiro sorrir.