O cálice e a luz.

Sob a sombra de mármore frio,

um homem caminha, sem possuir nada,

mas em seu peito arde um fogo antigo,

que queima as dúvidas e ilumina a estrada.

Não há ouro em seus bolsos vazios,

nem espadas que cortam a carne dos reis,

mas há lâminas vivas em sua palavra,

ferindo ilusões que jazem de pé.

Os deuses cochicham seu nome nas ruas,

os sábios enrugam a testa ao ouvi-lo,

pois onde há certeza, planta perguntas,

e onde há muros, desenha o infinito.

Seus pés descalços pisam em mármore,

mas sua mente caminha entre estrelas,

e cada silêncio que deixa no ar

é um trovão que ecoa na eternidade.

Um cálice repousa, rubro e quieto,

a cidade o observa em silêncio cruel.

Ele sorri como quem vê além

e bebe a verdade que o torna imortal.